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Durante unos instantes, concatenados con otros, escribimos sobre la noche de Ávila una sinfonía de pasión. Fuimos los autores, decidimos sin acordarlo previamente, que tendría cinco movimientos. El Presto, ya iniciado. Más tarde el Adagio con ternura, sin voluptuosidad, solo con las caricias que ambos nos regalamos cruzando nuestras miradas asociativas, de cómplices. Más tarde recuperamos un tercer movimiento, Menuetto allegreto, con más cuidado sin la vehemencia del Presto, disfrutando del desarrollo sinfónico de la pasión. Breve espacio entre éste y el siguiente, iniciamos un cuarto movimiento, Finale Presto. Aquí si se oyeron trompas, trombones y percusión. Sin dejar la sinfonía ni un solo momento, pasamos con inmediatez al último movimiento, Finale molto vivace. Después la orquesta guardó silencio, solo se oyó un pequeño rumor escondido en nuestras mentes de amantes, unos pequeños aplausos como si un público fantasma y ausente, hubiera decidido apreciar la calidad de la sinfonía y la interpretación orquestal.

Paso una y otra páginas, me revuelvo en el sillón, no puedo olvidar que él suele ser violento y tierno, no habla de amores eternos, más se entrega cual si hubiera sólo un día para amar. No puedo permitir sus incursiones en mi mente, me distrae, me obliga a rememorar la noche a su lado, sus caricias, su silencio y nuestra única discusión. La recuerdo como si hubiera sucedido ayer. Fue un sábado, ese día no trabajé. Abrió la puerta sin que lo advirtiera, no hizo ruido. Se acercó despacio, posó sus labios en los míos. Lo hizo hasta despertarme. No dejó de besarme.